Онлайн чтение книги Смотрящий на демонов Looking at the demons
БАБОЧКА

Голоса. Кажется, это голоса…

- Он уже вторые сутки не выходит из студии!

- Рисует, что ли? Он всё еще рисует?

- Боже! Пишет! Он пишет картины! Я не знаю… Не уверена. Он пытается уже полгода, но…

- Из-под двери это что… краска течёт, что ли?

- Красная?

- Ломайте, ломайте дверь!

«Красная. Я точно знаю. Она красная…» - эта мысль успокаивает меня до того, как треск деревянной двери предрекает продолжение агонии.

Камень тёплый. Он пахнет пылью и еще немного землёй. На нём - серебристые пятна лишайника. А еще бабочка. Крылья красные. И хотя на них еще имеются чёрные пятна и прожилки, но всё равно они - красные. Бархатистые, невесомые. Когда бабочка, словно нехотя, раскрывает их, они поблёскивают на солнце. Но интереснее другое. Это сложно заметить сразу, если не приглядываться, но на поверхности камня – рефлекс от её крыльев. Но я-то вижу его. Такой серо-розовый, едва различимый мазок под её брюшком на гладкой светло-серой поверхности камня. А еще тень. И она не чёрная. Нет, конечно. Тень падает на серебристо–зелёный островок лишайника и становится жемчужно-серой.

Я улыбаюсь. Это невыразимо чудесно. Протягиваю ладонь - нет, я мальчик, значит, ладошку – к бабочке. Пальцы мои в жёлтой пыльце одуванчика. Кое-где коричневатые полумесяцы – стебли цветов пометили мою кожу «молочком». Цвет моих запачканных ладоней прекрасен. И это ощущение невероятной красоты на собственных руках наполняет меня не счастьем даже, а сразу смехом, которые и вырывается из меня, звонко и восторженно.

Голубизна неба ослепляет, когда бабочка срывается с камня и сверкает ярко-алым пятном в бескрайней лазури. Я хватаю её прямо в воздухе. Я грубо ломаю ей крылья.

Нет! Только не так! Но всё равно! Останься со мной! Останься со мной такой!

Я просыпаюсь в холодном поту. Кулак сжат так, что ногти впились в кожу.

Серая комната. Чёрные занавески колышутся на ветру. Серое утреннее небо за окном. Я поднимаюсь с кровати и иду к холсту на мольберте, белеющему в серо-чёрных тенях художественной студии, погружённой в предрассветный полумрак.

Теперь мой мир таков. Теперь он монохромен, абсолютно лишён цветов.

Я подхожу к распахнутому окну. Окутанная и замороженная утренней свежестью, на стекле сидит бабочка.

Она красная?

Я бы хотел перенести все оттенки красоты её крыльев на холст, но теперь я уже не верю краскам. На палитре всё становится одинаковым. И я ничему не верю, потому что не понимаю, что же в итоге выходит на холсте…

Я поднимаю ладонь и давлю бабочку о стекло.

Пусть будет красная…

Я знаю, КАКАЯ краска меня точно не обманет. Даже если я не различаю… Я – знаю.

Я смотрю на кисть и на лежащий рядом с ней мастерок с чертовски острым краем. Мне так щемяще неловко перед изящным предметом, что придётся использовать его таким грубым образом. Но он - то, что необходимо, чтобы вскрыть «тюбик».

- Ломайте! Ломайте дверь!

- Боже мой, Господи боже! Что это?!

- Бабочки?! Это красные бабочки кругом?!

«Красная. Я точно знаю. Она красная…» - думаю я и, наконец, проваливаюсь во мрак, который мне уже никогда ни о чём не напомнит.