Онлайн чтение книги Третий Лишний Third Wheel
10

 - Ты шутишь? Ты заплатил ему тридцать штук? Джем и Бачо сидели в парке напротив института. Жаркие дни, с раскалённым асфальтом и палящим солнцем наконец вытеснили моросивший всю неделю дождь. Джем пил кофе, Бачо пил вино в стаканчике из-под кофе на вынос. 

 - Я был пьян. Сам ничего не помню.  

 - Отец тебя убьёт. 

 - Знаю. Он уже звонил мне раз сто. - Бачо снял очки и прикрыл глаза. Легкое опьянение от терпкого вина ласково накинуло вуаль расслабленности на роившиеся в голове мысли, успокоив и сделав их все незначимыми.  

 - И что ты будешь делать? 

 - Ну, как минимум, у меня есть тридцать дней чтоб насладиться компанией Итана.  

 - Итана?

 - Ну этот ваш натурщик. - Бачо отпил из стакана, протянул Джему, но тот отказался. 

 - Ты сумасшедший. Но я не об этом. Что будешь делать с деньгами?

 - Устроюсь на работу. - Бачо равнодушно пожал плечами. - Слушай, Джем, не выноси мне мозг, прошу тебя. Zitto per favore и наслаждайся тёплой погодкой.  

 Бачо развалился на лавке, подложив под голову свернутую куртку. 

 - Представляю тебя конечно на работе.

 - Джем встал, довольно потянулся, отошёл от друга и закурил. Он знал, что Бачо не переносит сигаретный дым.  - Устроюсь в то кафе внизу улицы.  

 - В какое? 

 - Ну в то, с твоими любимыми панкейками. Украду у них рецепт и буду тебе готовить. - рассмеялся Бачо. - Кстати, ты знал, что Итан живет прям напротив?  

 Голос Джема утонул в смехе подошедших к ним людей. Кто- то выхватил у Бачо стаканчик и сверху послышались знакомые голоса.  

 - И почему я не удивлён, что в стакане этого алкоголика вино.  

 Бачо открыл глаза и встал. Их окружили ребята с факультета Джема.  

 - Предлагаю отправиться на студию к Джему и отведать вина не из моего стакана. - предложил Бачо и все поддержали его.  

 Итан свернул на знакомую до боли улицу. Ее углы острым лезвием полоснули память, вырывая из спрятанных в самые ее далекие подполья то, чего вспоминать совершенно не хотелось. 

 - Ты приехал? - он остановился у бара без вывески.  

 - Да, я внутри. Заходи. - ответили ему в трубке телефона.  - Заперто. Открой мне.

  Дверь распахнулась, открывая перед ним узкую тёмную лестницу ведущую вниз. Пахло сыростью, сигаретами, выпивкой и закрытыми окнами, словно помещение никогда не проветривали. Прохлада снизу обдала щиколотки подвальным холодом, будто кто- то из мира далекого, загробного, попытался вцепиться в ноги. 

 - Привет. Что- то случилось? - двери отворил высокий парень, лет тридцати, с иссиня чёрными волосами, аккуратно уложенными на бок и глазами, как у Итана, спрятанные за стёклами очков в тонкой оправе. Он был в костюме, будто его выдернули с собственной свадьбы. Или собственных похорон. 

 - Привет, Эрик. Спасибо, что открыл. 

 - Всегда добро пожаловать. - он отодвинулся в сторону, пропуская Итана. - Ну? Зайдёшь?

  Итан, сжав кулаки переступил порог заведения, с каждым шагом, топя себя в вырвавшихся из недр памяти с табличкой « запрещено» воспоминаниях. Эрик похлопал его по плечу. 

 - Тебе как всегда? - он достал два стакана, поставив один перед Итаном. Тот кивнул.  

 - Непривычно быть с этой стороны барной стойки. 

 - Хочешь, можем поменяться. - Эрик развёл руки. 

 - Ты ничего здесь не поменял. - Итан обернулся назад, оглядывая тонувший в полумраке зал бара.

 Старые поцарапанные столы, неприличные надписи на стенах, диваны с зияющими ранами от прожженных сигаретами обивкой, грязный бильярдный стол посередине и раритетный музыкальный проигрыватель с пластинками.   

 - Это твои воспоминания живут здесь. Не мои. - Эрик налил в стаканы и не дожидаясь Итана, залпом осушил свой.  

 - Он все ещё работает? - Итан кивнул головой в сторону проигрывателя. Эрик пожал плечами. 

 - У тебя что- то случилось?  

 - Просто захотелось выпить со старым другом. 

 Эрик молча вглядывался в лицо сидящего напротив. Гримаса боли, не физической, моральной, снова скривила губы Итана. Он залпом выпил виски. Эрик тут же налил ещё. Снова залпом. Снова заботливая рука друга не дала стакану опустеть дольше, чем на секунду. Снова большие глотки и что- то изнутри схватило за рёбра, словно пытаясь выбраться наружу. Сердцу в грудной клетке стало тесно. Оно рвалось наружу, сбивая дыхание и заставляя руки крепче сжимать стакан. 

 - Ты все ещё живешь там? - осторожно, словно дотрагиваясь до оголенного провода мокрой рукой, спросил Эрик.  Итан поднял голову, уставившись на друга. В его глазах, светящихся россыпью холодных звёзд далекого неизведанного космоса, отразились мучения всех его одиноких ночей. Столько боли, столько печали, муки и молчаливого « помоги мне» Эрик видел лишь однажды. В собственном отражении, семь лет назад. Их связывала одна боль, одно проклятие, которое они вынуждены были нести до самой гробовой плиты.  

 Эрик понял все без слов.  Бачо открыл окно и вышвырнул колоду карт на улицу. Их подхватил тёплый вечерний ветер и белыми небесными корабликами осторожно опустил вниз, раскидав светлыми островками на чёрной земле.  

 - К черту карты. - смеялся он, заботливо прижимая к себе бутылку вина. Виноград Франции конца девяностых плескался, ударяясь о зелёную тару. 

 - Просто согласись, что ты мухлевал. - смеялся Джем и те, имён которых Бачо не знал. Он знал этих людей. Помнил их лица. С ним они всегда здоровались и они крепко пожимали ему руку, но имён Бачо никогда не запоминал. Кроме одного. И сейчас оно острыми своими буквами горело на конце языка, отказываясь утонуть в выпитом вине. Бачо сделал несколько больших глотков. 

 - Если бы я мухлевал, ты бы даже не догадался. Просто согласись, что я профи.

  Они пили, играли в карты, играли в кости, снова пили. Бачо снял очки и окружающие его люди слились в абсурдное сюрреалистическое пятно.

  Бачо любили все. Он был душей компании, заводилой. Тем, кого всегда были рады видеть на своей вечеринке или в кругу своих друзей. Его улыбка и яркие глаза заставляли доверять ему и любить его так, словно это соседский мальчишка из детства, такой родной и знакомый.  Телефон в его кармане завибрировал, звук утонул в чужом смехе и голосах. Бачо никогда не записывал и не сохранял чужие номера. Номер Джема и отца он знал наизусть. Остальные ему были неважны. 

 - Да? - все так же смеясь, ответил он.  

 - Опять пьёшь?

 - Итан? 

 - Да. Звоню уточнить, ты ещё не решил когда будет следующая примерка? У меня неделя почти вся забита. 

 - Ещё не решил. - Бачо облокотился о деревянное окно, гуляя взглядом по разбросанным и белеющим в спускающемся на город сумраке карты.

  - Просто... - Итан замолчал и сделал вдох, словно собирался нырнуть в прорубь. - Просто позвони заранее, чтобы я мог освободить для тебя время. 

 - Хорошо. Я позвоню. 

 - Ну, до встречи.  

  Бачо прижал телефон к губам и улыбнулся. Он ввёл на экране телефона « Итан» и нажал « сохранить». Первое имя в его телефонной книжке.