Онлайн чтение книги Птица в клетке Bird in a cage
1 - 1

Знаете, внутри каждого есть птица в клетке… иногда она громко хлопает крыльями, стучит своим красивым клювом по прутьям, пытаясь освободиться, но у нее редко это получается. Иногда она спит, грустно и устало опустив голову, иногда показывает всю красоту своих перьев, начиная прыгать в клетке по прутьям, что-то чирикая.

Мы часто пытаемся упрятать эту птицу далеко-далеко, но она всегда возвращается. Она может олицетворять плохие воспоминания, падения, которые пришли сразу после взлета, неудачные эксперименты или просто плохую отметку в школе. Некоторым людям удается выпустить эту птицу на волю, забыть ее, отправить в дальний путь, а некоторые остаются с этой памятью на всю жизнь. Почти на всю.

К старости лет, когда все само собой забывается, эта птица сама исчезает, зная, что вряд ли о ней теперь вспомнят. Эта птица питается плохим настроением, злобой и агрессией, направленной на других, а еще корыстью, жадностью, и конечно же, гордостью. Да, гордостью. Куда уж без нее?

Говорят ведь «не суди книгу по обложке». Вот то же самое можно сказать и об этой птице. Она изящна, грациозна, ее перья постоянно меняют свой цвет, а что уж говорить о голосе? Звонкий и манящий. Хочется смотреть на эту птицу, вспоминать, что все плохое уже позади, но иногда подобные воспоминания причиняют боль тому человеку, который решил еще раз на них взглянуть.

Моя птица, наверное, уже сыта по горло и не знает, куда деть эту пищу, которая занимает всю её клетку. Она пытается своим клювом просунуть все через прутья, но пища прибавляется и прибавляется. Я много раз пытался выпустить эту птицу, потому что я ненавижу те тревожные и неприятные воспоминания, но у меня ничего не получалось и я забросил это дело, потихоньку начиная кормить пташку.

Сначала безразличие, затем презрение, ненависть и гнев. За ними последовали зависть, гордость и постоянство плохого настроения вместе с головными болями. Да, это, наверное, моя птица стучит по прутьям, желая выбраться. Принимал таблетки и ложился спать с мыслью, что хотел бы проснуться другим человеком. Но новый день встречал меня красками прошлого вечера, когда я думал о смысле жизни. И это продолжалось снова и снова, пока я не осознал, что поезд движется по круговой уже несколько лет.

Вот мне семнадцать, я лежу на балконе, потому что он служит нам третьей комнатой, где обычно спит отец. На подоконниках множество растений, какие-то красные цветы, а есть и просто зеленые совсем без цветов и без намека на них, например, такие, как мандариновое дерево. Хотя на самом деле никакой это не дерево, а обычный росток.

Надо мной постиранные вещи, и я лежу в позе солдата, ожидающего команду «вольно», и думаю лишь о том, чтобы капли воды не коснулись меня. Странно, неправда ли? И дело не в том, что я не люблю эту самую воду, просто так гораздо интереснее. В детстве я мечтал сделать из балкона собственную комнату: рисовать на стенах, вешать свои творения, любоваться ими по ночам. Специально для этого я боролся с пауками на ринге, много раз проигрывая и уступая им балкон, а сейчас его занял отец.

Птица в клетке. Вот с чего всё начиналось, и вот чем все и закончится. Я открыл клетку, вынимая оттуда бедную пташку, которая посмотрела на меня измученным взглядом, а я… А что я? Привязал к ее лапке очень длинную красную нитку, а другой конец намотал себе на палец, сделав узел. Затем усмехнулся как-то горько и грустно, устало добавляя:

— Идём, погуляем что ли…